Inmersión en la entraña de la orgía
El relato de una digestión ansiada con la impaciencia y la desvergüenza del que nada pierde, tiene mucho más que ver con la particular poética que destila el buen sexo o los buenos buceos por los lechos del psicoactivo, que con una ordenada cronología o un aburrido saco de intentos descriptivos. Es lógico, construyes, convives, tragas y sudas sistemáticamente una enorme cantidad de expectativa, una suerte de preliminar tan hondo como el fondo de la culpa primitiva, así durante meses, es lógico, la ilusión convertida en familia, como una hermana de armas, o a veces como una fraticida compañera, y al final, qué vas a hacer, ¿radiografiar estúpidamente el gigantesco instante?. Yo, al menos, no. Yo ingiero hasta que la subjetividad se me escapa, como una delicada nausea.
Reconozco
que lo mío con el univerXO de David Muñoz tiene algo de mitomanía y algo de
crítica admiración, no sabiendo muy bien hacia qué lado de la balanza se
estropea al final el funambulismo. Desde luego, ya sea comandado por la más
puñetera razón o por una emocionalidad hirviente e imparable, se hallan motivos
de sobra para el amor, de esos motivos que justifican los pecados, los vicios,
las trampas y las guerras. Habiéndome preparado la
oposición pertinente durante un buen tiempo previo, por fin aprovecho el
eclipse de varias circunstancias para aproximarme hasta la brasa de aquel mundo
investigado, y soy consciente, me toca ahora untarme de fuego y dejar de una
vez los cómodos anteojos de deseante, internauta, o lector catódico. En esta
danza astronómica de casualidades existen planetas concursantes que son jaleo
en vez de ser vibraciones mudas: la tourné teatrera, el cumple de este
solitario blog y el poderoso y habitual deseo-vértebra. Y así, comienza el
cuento, con dos locales sustantivando la preparatoria y todo lo que hay de
concupiscencia en mi saliva, entrenándose para una buena paliza bajo su sombra:
Diverxo, el papi, la traca, el tnt y Streetxo, la versión, el corner, el fast
good (que diría el Ferrán).
Si Streetxo
es el espectáculo callejero de la hostia en el off de un festi internacional,
Diverxo es el Circo del Sol en mitad de las Vegas. Pasarse por la esquina elegida, previo acceso a la enorme carpa que
parece que no tiene techo sino más bien cúpula negra e infinita, es una buena
idea. Es una buena idea porque sirve para estimular de a poquito tu pozo de
nervio y deseo, o tu hilera de chakras o tu hambriento erotismo. Y es una buena
idea porque sumerge y sugiere la temperatura que de sopetón comenzarás a
sentir, como si la fiebre fuese un estado sólido y tú un embrión encerrado en
ella. Así, respirando madriles como pegamento en otra atmósfera, masticando la
ansiedad y paseando solo, para variar, por calles que llevan siglos talladas en
mis huesos, llegué al dominio del primero de mis objetivos, Streetxo. Comienzo
aquí mi balbuceo “literario”, cuando las palabras se hacen sombras, líneas y
colores y más tarde colección de olores y después alimento. Entonces mando al
infierno la precisión descriptiva y sólo manejo temblando lo que a tientas
recuerdo. Streetxo frente a mi. Alrededor, la última planta de El Cortes Inglés de Callao, que decidió sustituir la lencería para viejas, las zapatillas deportivas y los trajes apolillados, por un tropel de microbares dispuestos como stands en una feria, y gente, pues, refugiada en su distracción (o en su domingueo). La extravagancia escénica divierte, no lo dudo, sin embargo algo más hace falta para transformar una planta de centro comercial de mierda en una avenida atestada de Hong Kong. Streetxo sí parece, sin
embargo, una especie de lienzo en movimiento, de naturaleza viva destilando una potente paleta de colores, como una instantánea constante de aquel paisaje imposible. Porque
si los metros previos y posteriores pertenecen a la burguesía, a la arquitectura
de artificio, los escasitos pasos que dura el espacio de Streetxo pertenecen a
los habitantes de un Barrio Rojo, a los vecinos de un Soho repentino y
prometedor. La coreografía tras la barra no cesa un segundo, ni tampoco el
griterío, ni el reggae cesa en el hilo musical de esta algarabía techada, ni las
bocanadas en los fogones, ni el curry ni el picante que abandonan sus fronteras
y se vuelven luces, crepitando como en una hoguera a la intemperie. El goteo de
gula tampoco deja casi hueco en el contorno rectangular, y yo, me veo obligado
a aprovechar por los pelos un despiste para tomar tierra por derecho. Ahora,
pido mi cena: plato y birra, simple como un derechazo.
. Sandwich club al vapor. Dim sum, ricotta, huevo frito de codorniz, mayonesa de ajo y chile, cebolleta, albahaca, cilantro y shichimi togarashi. Ahi la llevas amigo. Un bollo chino super esponjoso sostiene una cartografía en miniatura de sabores. Cada bocado es un descubrimiento, una arruga en el mapa que resulta ser una jodida isla. Comienzo a entender de qué va esto. El primer paso catapulta y hace babear la esperanza.
El sandwich y la cerveza me salen por 11 euros, 8 el bocadillo y 3 la bebida. Se va acabando el día con un bonito paseo nocturno que ya es feliz, aun siendo solitario. Se acaba el día y yo estoy a muy poco de averiguar que mis sospechas son ciertas: la boca es el órgano sexual más importante.
El objetivo del atracón sensorial se hace palpable algunas horas más tarde. Es mediodía y yo me empeño en recalar vigoroso en las inmediaciones del Diverxo, por cierto, localizado en Tetuán, un bonito barrio obrero del descomunal cinturón metropolitano de la capital (un gusto toparse con ultramarinos y fruterías en vez de con bufetes de abogados y tiendas de bolsos para pijas). Frente a la puerta, un pequeño grupo de abogados y dueños de tiendas de bolsos para pijas (sorpresa) esperan para entrar a comer. Segundo round del balbuceo; Me introduzco en el vientre del mariscal, una sucesión de estancias obradas como corrales de drama, (pornográfica bambalina, alentadora víscera y antesala del infarto intelectual). En un lugar que gravita casi céntrico sobre la puerta de entrada, se ve constante el carrusel de camareros con faldas japonesas, moviéndose, multiplicándose, como si la sala contigua los pariese en bucle. Allá, en el otro lado, una orgánica mezcla de brigada y personal de sala, confeccionando sobre la longitud extrema de una mesa los lienzos quebrados, los puzzles que van a alimentar algo más que el hambre fisiológica hoy. Y confundido con pared de cristal, uniforme negro de diseño, trabajo y movimiento, el jefe, con su estatura de Bonaparte, su cresta de "me cago en vosotros" y su cátedra de Panoramix. Allá, el ejército y su pastor, paseándose ligero por la sala de máquinas, sonriendo, tranquilo y diligente. Acá, a unos metros, comienza el espectáculo. Dos menús degustación, uno corto y uno largo. Yo elijo el largo, consistente en 13 platos (lienzos le llaman ellos), subdivididos en fragmentos y posteriormente recompuestos. Marido el festín con 3 vinacos que me recomienda el sumiller de la sala (careta con demasiada pose y gesto constante de enfado, vamos, el típico sargento inflado de autoridad).
13 platos elegidos de entre 18 posibles por los propios anfitriones:
. Lienzo 1: Olivas de Tokyo. Dulce y Umami.
. Lienzo 2: Yodados. Acidulce. Marino y agua de mar. Chiles encurtidos agridulces. Suelo de búfala, trufas y apio.
. Lienzo 3: Untuosidades máximas. Picante vegetal.
. Lienzo 4: "Nada es lo que parece" Golosismo 100%. Albahaca y pimienta Sansho.
. Lienzo 5: Hannibal Lecter. Agridulce. Punzante e intenso.
. Lienzo 6: El alma del carabinero exprimida. Sus hijos y nietos al vapor. Espárragos al riesling y pimienta rosa.
. Lienzo 7: (Experimento, lienzo secreto, sorpresa, descubrimiento sobre la marcha, quizás la numerología manda). Bacalao a la bilbaína, bacon y centolla. Bacalao frito al revés y mayonesa caliente.
. Lienzo 8: Rojo marmolado y papaya. Salsa de pescado y clorofila como condimento. ¿Ensalada tibia?
. Lienzo 9: Acariciado 10 segundos en wok. Negro, negro, negro y barbacoa china. ¿Salmonete o lenguado?
. Lienzo 10: De Celeiro a Bangkok pasando por "La Vera". Ahumado de brasa. Yema líquida y "huerta helada".
. Lienzo 11: Pata negra untuoso y pegajoso. Luvia roja de flores de hibiscus. Conejo y anguila.
. Lienzo 12: Ensalada. Clorofila, piña y aceite de oliva.
. Lienzo 13: Petit Suisse y terciopelo blanco. Jazmín y agridulces picantes.
Adivinen, señores, qué foto pertenece a qué plato. Deduzcan que un servidor no movió un dedo sobre el móvil o la cámara con intención de fotografiar (y ahora he tenido que hacer cómplices sin saberlo a otros amables blogueros con ademanes de buenos fotógrafos...esto...gracias). Incluso pongan en acción el maravilloso don de contar y descubrirán los misterios que se ocultan tras el mundo de los inofensivos números. 6 fotos y 13 lienzos, subdivididos en 3 cada uno prácticamente. Un baile descarado de cifras (ni que esto fuese una manifa contra la nueva ley de educación), en el que nada es lo que parece, como se reza en esta lumbre de ideas. Pero es que Diverxo es un jodido trip. Un viaje narcótico, de esos que te muestran la relatividad de la física, pues, ni números, ni frío, ni calor, ni tiempo, solo el violento reino del placer y de la hiperestimulación. Diverxo es otra historia. En Diverxo las elaboraciones son esculturas suicidas, de esas que guiñan con sonrisa grillada mientras respiran sus últimas caladas de vida; en Diverxo la espera es alegre síndrome, la práctica del cubierto es drogata felicidad, y el espectáculo de la gastronomía es pura materialización del hecho artístico, al fin y al cabo, caníbal como una sinfonía nocturna, empapado de catársis y demonios, luminoso como el tuerto paisaje de un visionario. ¿Qué orgasma antes?, se pregunta el cirujano artífice. Orgasma la sed y orgasma el hambre convertido en virtud. Después la pulsión que vibra descontrolada queriendo hacerse neurosis y que al final se calma entre olores e impactos cromáticos. Al final orgasma el gusto y la piel y el corazón trémulo (toma ya). Y si el concepto es el del estremecimiento generalizado, el conceptuador es un enorme macarra, un cafre sin misericordia del comensal, una ametralladora de extremos gustativos. Así, el alma mater de esta experiencia sin parangón continúa labrándose un hueco en la mitología gourmet.
En fin, que ni fotos, ni nombres, ni etiquetas de vino ni siquiera un definido recuerdo postrero de cada trago, tan sólo el erizado de la piel, el apretado de mandíbula y las efímeras pero punzantes arrugas de felicidad durante tres horas de festín. A esto saben 3 estrellas michelin, una cresta de chiles, un eslogan de esos que despedazan el artificio, "vanguardia o muerte", y todo un barrio rojo llenito hasta el último desagüe de desmadre sensorial. Dabiz Muñoz es el alcalde de esta madriguera, de esta ciudad del pecado y yo, ya he decidido dónde empadronarme, si puedo, al menos una vez más en la vida.
Menú degustación largo, 3 vinos, botella de agua y café:
198 euros.
Diverxo. Calle Pensamiento 28. Madrid.
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